yo-qué-sé

Mira,
que yo sólo sé
por qué sonreía en un campo de girasoles,
a quién iba mi sonrisa en ese muelle
y por qué se recitan en mi mente
los mismos versos
al leer las palabras "ojalá" o "llámame".
Solamente tengo claro
que imito al arco iris de Benedetti
cuando leo a la Maga.
Que bueno,
que podría seguir,
pero en realidad no...

Ojalá

Llegar al horizonte
para ver
donde nacen las olas,
donde duermen los barcos
perdidos a la deriva,
donde las gaviotas
leen poemas de la bohemia.
Llegar al horizonte
para estar en primera fila
cuando atardezca en otoño
(porque no hay hojas caídas en el mar).

Movimiento 15-m

Cada vez más informados,
cada vez más indignados,
pidiendo una constitución
en la que quepa todo-el-mundo.
No son ni de izquierdas
ni de derechas:
son los de abajo
contra los de arriba.

 Lukanikos, un perro griego indignado.

Hasta los animales ven las injusticias y luchan contra ellas.

MakeArtNotWar

Aún no he leído

ningún cartel que diga:

“se busca poeta

o artista en paro

(bien remunerado)”

o “licenciatura en poesía

(amplias salidas)”.

Pero da igual;

a mí me gusta ser poeta.

Es algo tan parecido a ser dios…

Crear algo con tus propias manos,

pero que nace de mucho más adentro,

de ese lugar donde se ríe

al ver la sonrisa de un amigo,

donde se llora de felicidad,

el único lugar donde se puede

ser libre por completo de cualquier cadena…

De ese lugar tan desconocido por algunos

nace una gran obra humana,

capaz de cambiar del odio al amor,

de la indiferencia al llanto.

Un artista nunca estará en paro

porque sus sentimientos nunca lo abandonan,

regresan en verso a abrir heridas,

a acosar sus manos hasta ser tinta.

Todo esto es lo que poca gente aprecia

y lo que mucha ni sospecha

cuando se encuentra ante un montón de versos

aburridos de un chalado poeta

o cuatro líneas mal pintadas

de un intento de Velázquez.

El artista nace, no se hace;

porque se puede dejar de escribir

o de pintar o esculpir,

pero nunca se puede dejar

de ser artista.

Porque el arte

te puede hacer sufrir

o dibujar una lágrima en tu cara

no se bloquea ni necesita pilas;

no es una mercancía

es un modo de vida.

Sentipensamientos in-versos

Al sur de la brújula,
en la cara oculta de la luna,
en la Atlántida o el valle perdido,
en el reverso de un corazón,
en la contraportada de un libro.
Como un mapa sin territorio,
como una ola a la deriva,
como una sístole sin diástole.
Como la llana que precede a la esdrújula,
como un coral sin color,
un poema sin papel,
un saxofón sin voz,
una sombra sin oscuridad
y una luz que no ciega,
un espejo sin reflejo.
Un susurro a todo volumen,
un grito sordo
que nadie escucha.

Autumn moon

Abrazo de luna,
voz de armónica,
ritmo de rock
y sabor a cerveza,
piel de estrellas
marrones
y sol en los ojos.
¿sonrisas?
labios rotos
por el alcohol.

Otoño en los huesos

Quisiera poder escribir,

como dice el cartero Mario,

para poder decir al folio

que estoy mal,

que ya las echo de menos

y aún no se han ido,

para escribir melancólicos versos

sobre los colores del otoño

que se mete hasta los huesos.

Ser poeta de manos hacia afuera

y no sólo de piel hacia adentro,

para poder vaciarme

aunque sólo sea un poco

durante un rato

del dolor de ser poeta

cada momento del día.