Quisiera poder escribir,
como dice el cartero Mario,
para poder decir al folio
que estoy mal,
que ya las echo de menos
y aún no se han ido,
para escribir melancólicos versos
sobre los colores del otoño
que se mete hasta los huesos.
Ser poeta de manos hacia afuera
y no sólo de piel hacia adentro,
para poder vaciarme
aunque sólo sea un poco
durante un rato
del dolor de ser poeta
cada momento del día.
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