Arte callejero

Regalo sonrisas por las calles
y algún que otro abrazo,
una pena que siempre haya
menos besos que cigarros
en las bocas de la gente,
¿y el arte de los payasos?
Las narices rojas
en el circo se han quedado,
ya nadie sabe convertir
las calles en teatro.

Imposible

-¿Qué me pasa, Ana?
Qué podía contestarle yo,
me quedé muda.
No es nada fácil explicarle a tu corazón
que se ha enamorado.

No creo en las casualidades.
Mario y Julio,
mayo y julio,
primavera y verano,
verde y azul.

Poeta

En los escenarios
vivir
como bailarina
o actriz.

Teatros escondidos

No llevar ni para un café nos llevó a caminar sin rumbo. Callejuelas con adoquines, ventanas de madera, farolas a la italiana...y llegamos a uno de los muchos teatros de la ciudad, nos sentamos frente a él, felices y observadores. Su brillo en nuestros ojos, risas y sonrisas, ajenos al resto de vidas vacías que paseaban por allí. Una verdadera pena que la gente no los conozca, no los aprecie cuando pasan delante de ellos y nos mire como si fuésemos pobres vagamundos.

18.febrero

Casi completamente viernes.
Porque soñé verde y arte.
Porque el sol brillaba en el azul mañanero.
Porque siempre llega el avionvelero a su puerto con mi sonrisa favorita a bordo.
Porque la luna llena endulzaba la noche.
Pero es casi porque el verde no se reflejaba por completo en los espejos.

Artepiel

Comparan mi piel con el blanco folio, y la verdad que tienen mucho que ver. Lo primero es el color, cierto, pero va mucho más allá. Un folio es la piel de un poema: hasta que no lo lees no te adentras en su alma, en su color, en su verdadero significado. Las pieles ocultan mil sentimientos, mil recuerdos y besos, roces de olas y caricias del aire. Guardan bajo llave el más intenso odio y el más puro amor, la infancia y el poema favorito. Las pieles son, como los folios, de varios colores aunque vienen del mismo lugar, de los árboles, de la tierra. Las pieles son la mejor cubierta para el frío del alma, para proteger a un poema. Las pieles humanas entran en contacto con las de la poesía al escribir en un folio, por eso es tan fácil plasmar sentimientos en un poema.

Macroregalo

Ana sin tiritas en el alma. Otto sin marcha atrás de cobarde. Entre estos dos, círculos polares. Una luna y un sol, enlazados a besos. Arden.

Domingo astromántico

Nunca antes había besado un sueño;
sabe a poesía.

Magia

Quiero encontrar
niñas por la calle
y que sus ojos miren
fijamente malabares.
Que la gente triste
caminando se emocione
al oír a un vagamundos
tocar su flauta ocre.
Que a todos llegue
la magia los poemas,
de la pintura,
la escultura y la novela.
Que todo sea verde,
que todo sea azul,
que los amantes se digan
"Soy yo, eres tú".

Photo by LacrymosaStudio

Simple

-¿Por qué escribes?
-Y tú, ¿por qué respiras?

El preso soñó

Sus propios camaradas lo delataron por no ser fiel a su palabra; a pesar de que se comprobó que fue a causa de estar herido, no importó.

Tras un juicio de esos que tan bien se recrean en un escenario, fue llevado al aire libre. En el camino, que se le pareció eterno, le dio tiempo a pensar en toda su vida. A la misma vez que recordaba a sus hijos, las charlas con sus amigos, el amor de su mujer y sus proyectos de futuro, le daba tiempo a jurar una y mil veces su inocencia al cura que lo acompañaba. De nada sirvió su dolor y de menos sus palabras; aun así, continuó con su promesa fiel a su corazón, con su amor al mar, a las mañanas de los domingos de primavera, al chocolate con nata, a ese pueblecito donde pasó su infancia, al libro de poemas de su mesilla, a la foto que siempre llevaba en el bolsillo.

“¿Te vendo los ojos?”. “Sí”. No deseaba ver frente a él, arrodillados esperando órdenes, a esos camaradas con los que había compartido su vida en las trincheras, con los que había llorado –cerveza en mano– al pensar en quienes sufrían por ellos cada noche. No quería ver tampoco a la figura con sotana negra que encarnaba al dios de su religión, al dios que justo en ese momento estaba haciéndose la manicura y se olvidaba de sus ruegos, de su vida y su inocencia.

“¡Preparen armas!” El preso de la patria por la que luchó continuaba con su firme juramento de no ser culpable, de haber luchado con valentía, continuaba deseando volver a ver la luz del sol,…

“¡Apunten!”…recordando la sonrisa de esa mujer morena tras su primer beso, su primera noche juntos, tras el nacimiento de sus hijos, tras su partida a la guerra (sí, ella siempre sonreía); recordando a sus amigos tras la barra de aquel bar, el viento en la cara, la preciosa libert…

“¡Fuego!”

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“Ha muerto muy bien, sin complicaciones, esos treinta hombres dispararon a la vez y lo mataron en el acto. ¿Me pasa la sal, coronel?”

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Los mismos camaradas pasaron la noche en un bar llorando, no por el preso que soñaba, sino por la canción que cantaba una hermosa mujer.